miércoles, 27 de junio de 2012

DESDE EL PATIO


Escenario cronológico
imprescindible,
donde recuperar                    
las tempranas lunas,
los primeros sueños,
las trágicas cenizas,
el escondido beso.
Mas allá, el  umbral,
como límite falaz de la inocencia,
testigo único
de aquel loco y  mortal
salto a la vida.
Hoy el progreso
envilecido,
trasmuta en invisible
y  siento,
la inusitada intención
de reinventarlo todo, 
donde empezaron tantos sueños,    
donde poder guardar tanta memoria
y tanto  silencio.

Alberto Federico Cordoba Basualdo
copyrigth 2008







PAN Y CIRCO


Ese es el escenario,
donde no hay cielo ni soles,
la acción transcurre,
como un dialogo de muertos,
a pesar de lo obsesivo de la vida
y el viento ha trasmutado
en tiempo lento.
Hay una incontenible  humedad
en una sola lagrima
y la oscuridad se huele,
 sin  una palabra.
Discreto el pánico,
se pasea entre bambalinas y hojarascas
en la búsqueda
de un único protagonista,
el mundo.
Mientras,el resto,
como en un circo romano,
aplauden obsecuentes,
cada ocurrencia de  la decadencia.

Alberto Federico Cordoba Basualdo
copyrigth 2006






sábado, 16 de junio de 2012











DESAMPARO

Como convivir
con el pasado,
si apenas somos esto amor,
lo que somos hoy.
Como descubrir el cielo,
como, dímelo.
El teatro de la vida
no es eterno
 y el final
ya lo sabemos.
Después de tantas despedidas,
 de tantas peleas perdidas
contra la soledad.
No bajar la guardia,
seria la manera ,
pero en una ráfaga,
con nuestros escombros
incinerados,
el futuro jugaría.
Quien sabe
cual seria el paisaje,
donde unir las manos,
donde acurrucarnos en un abrazo,
para salvarnos.
El mundo así, amor,
 es una fría mentira ,
 un desamparo,
una nostalgia,
por lo que perdimos y no ganamos,
por lo que soñamos y no fue,
por lo que debió ser
y aun no lo es,
aun no lo es.

Alberto Federico Cordoba Basualdo
copyrigth 2012





lunes, 11 de junio de 2012








OBSECUENCIA


La casa inhabitada,
la obesa jaula de la cordura,
la soledad una metáfora,
las mascaras ya no confunden.
La luna  como hoja seca,
la lluvia que cae a cuchilladas,
los huesos deshojados ,
el intimo mapa del alma.
Los parpados callados,
la profunda sombra de una boca abierta,
la saliva congelada,
el verso que ya no calma.
La memoria se colmo de olvidos ,
la palabra que apuñala,
los rencores no caen por la cornisa,
el futuro es solo un engaño,
la piel ya no siente la misma fe.
Y yo?
Con la lluvia empecinada en mis pestañas,
 apenas un  obsecuente solitario,
de las urgencias del corazón.

ALBERTO FEDERICO CORDOBA BASUALDO

copyright 2008